（开头段落）

暮春的雨丝斜斜地织着，檐角的水珠在青石板上敲出细碎的韵律。我站在老宅院中央，望着那株虬曲盘绕的槐树，树皮上斑驳的刻痕里还藏着爷爷用朱砂笔写的"勤"字。枝桠间垂落的槐花簌簌飘落，像极了二十年前奶奶教我剪窗花时，她鬓角的白发在阳光下闪烁的模样。

（第一段：回忆场景）

院墙根下那口青苔斑驳的井台，是记忆的起点。每当槐花飘落时节，井台边总会摆开一张红木方桌，爷爷的铜剪在阳光下泛着温润的光泽。他布满老茧的手捏着红纸，剪刀开合间，窗花便如蝴蝶破茧般展露真容。"这叫'双喜'，剪的时候要心静如水。"他总把剪刀递给我时，指尖会轻轻摩挲我掌心的茧子。那些被剪刀划破的指尖，在奶奶熬的玫瑰糖水中愈合，却让我的掌纹里永远留下了朱砂红的印记。

（第二段：技艺传承）

七岁那年，爷爷教我剪"百子千孙"。剪刀在红纸上游走时，我总忍不住偷看窗外槐花的轨迹，结果把"孙"字剪成了歪歪扭扭的"孙"。"手要像槐树枝那样舒展，心要像井水那样澄明。"爷爷的铜烟锅在石板上磕出火星，烟雾缭绕中，我忽然明白这方寸之间的窗花，原是祖辈用剪刀丈量出的时光经纬。当第一朵完整的"百子千孙"终于贴在窗棂时，槐花恰好落满我的肩头，像是时光撒下的银粉。

（第三段：现实困境）

初二那年，我带着自制的剪纸参加市比赛。当评委老师问起创作理念时，我支吾着说不出所以然。展厅里的剪纸作品都配有精妙的题跋和典故，我的作品却只有简单的图案。那天深夜，我蹲在老槐树下，看着月光把树影拉得老长，忽然想起爷爷说过的话："剪纸不是绣花，是要把故事剪进纸里。"第二天清晨，我翻出泛黄的《剪纸图谱》，在扉页发现爷爷用毛笔写的批注："勤能补拙，心手相应。"

（第四段：突破成长）

我开始系统研究剪纸的"十八式"技法。晨光中练习"单剪"时，窗花上的线条会随着呼吸起伏；暮色里研习"阴阳剪"，纸屑纷飞中仿佛看见爷爷教奶奶贴窗花的剪影。最艰难的是剪"透光花"，需要将薄如蝉翼的宣纸裁出七层镂空。连续三十七次失败后，我在槐花纷飞的午后突然顿悟——原来每层纸的透光角度，恰似人生不同阶段的领悟。当第一幅完整的"四季轮回"剪纸在展厅展出时，评委们惊叹于纸间流转的光影，却不知道这背后是无数个在槐树下挥剪的晨昏。

（第五段：文化新生）

如今，老槐树的年轮里又添了新的刻痕。我的剪纸作品被收录进非遗展览，但更让我欣慰的是，社区里成立了剪纸兴趣班。上周教孩子们剪"槐花瓶"时，有个扎羊角辫的小女孩突然说："老师，这像不像爷爷种的槐树？"夕阳透过新贴的剪纸洒在孩子们脸上，恍若看见二十年前那个在井台边学剪纸的孩童。风过槐林，沙沙声里夹杂着剪刀开合的脆响，仿佛时光在纸间重新流转。

（结尾段落）

暮色渐浓时，我轻轻抚过老槐树粗糙的树皮。那些被岁月磨砺出的沟壑，与剪纸作品中的镂空纹样竟如此相似。或许真正的传承，从来不是把记忆封存在玻璃柜里，而是让传统在新时代的土壤里开出新的花。当最后一缕炊烟升起，我剪下一片槐叶夹进《剪纸图谱》，叶脉的走向，正与爷爷当年刻下的"勤"字遥相呼应。